Pepitas de tomate.

Una  viejita sentada al sol, mirando nubes tan blancas como su pelo, masticaba y masticaba un pequeño tomate rojo, ella tan mañosa como vieja, le sacaba cuidadosamente las semillas, de una en una las juntaba al borde de su plato. Tras saborear el último pedacito del fruto, hace un esfuerzo, a su edad un gran esfuerzo, se coloca de pie, camina lentamente por el corredor de su casa, y haciendo gala de un resto de fuerza, agita el platillo al viento ¡las pepitas volaban! Algunas cayeron sobre el pasto, otras en paragüero, las que tuvieron suerte, con tierra fértil dieron.

Dos semanas de ese acto minúsculo en un mundo complejo, pero tan grandioso en el mundo de un abuelo, por ello, no es de extrañar que sorprendiera a la nieta, ver a tan concentrada abuela mirando a dos pequeñas matitas de tomate ¿qué miras abuela? Mis dos retoñitos de tomate ¿Qué tienen de especial? ¡Solo son matas de tomate! Mijita ¡Son únicas! de muchas que he lanzado, solo dos han crecido.

Así pues, la vida no es ni justa ni sencilla, una semilla tuvo suerte,  cayó en un lugar húmedo y soleado, la otra solo nació con la suerte de nacer, pues ni agua caía más que la natural de la nubes y luz no veía, más que el pálido lucero de las tardes.  Así como la primera solo crecía orgullosa hacia arriba, la otra se arrastraba por dar con la luz negada, por la suerte, por el destino, o simplemente por vieja malcriada.

Así cual serpiente crecía y crecía, mal trecha y hasta fea, pero crecía, su compañera parecía reírse, cuando le veía perseguir la luz sin dar con ella todavía.  Jamás la afortunada bendecida, se habría esperado lo que se le venía, pues ella del mudo, solo el verano conocía y al caer el invierno tarde aprendió, que el mundo no solo luz, tiene en la vida.

En cambio la otra semilla, no se puso más bonita, ni mucho menos más grande, solo aguantó, resistió el invierno, para ver otro verano, y un día, de tanto retorcerse buscando la luz, la encontró.

José Mesina.